Владимир Старовойтов. «Неотвратимость бытия, или записки спасённого. Сон 1 марта 2003 года: Кентавр _ Микрософт»

Поехал я в Россию. Сел в автобус и приехал в городок, названия которому не знаю. Речка течёт, дома старинные, заборы высокие и храмы стоят на возвышенных местах — все ладом устроено. Со мной рядом сидит древнерусский дед. Лобастый и курносый, как узелок пеньковой верёвки, вылитый Боб Кречетов или Витя Зорин. «Как ваш город-то называется, батя, — спрашиваю, — и область какая?» — «Димитривский город, а область — не знаю ничаво», — отвечает.

Выхожу из автобуса, иду по улице, вижу — в маленькой луже по щиколотку в воде мужик кого-то, вроде ребёнка, шлёпает по заду. Подхожу ближе, глядь, а это маленький кентаврик. Четыре копытца и писечка есть человечья. Хорошенький такой, ножками взбрыкивает, пытается на дыбки встать. А молодой мужик тот сердится и велит из лужи вылезать — как отец, прямь. Я когда это всё увидал, такой восторг испытал, что стал и плакать и смеяться, так разволновался, мочи нет. Вижу маленького коника — человечка и рыдаю, аки баба умилённая. Отворачиваюсь в стенку, чтобы никто не видел, как я реву. А добрые люди подходят, меня утешают, не пугайся, мол, глупенький, такие-то вот рождаются у нас (в Расее) испокон веков, ежели парень на заморской девке женится, то не детки родятся, а китовраски такие вот брыкливые. Пока я рыдал, кентаврик с папашей исчезли из лужи, как и не было. Огляделся я — за дощатым забором зелёный палисадник, вроде Юриного Захарова. Лучок, клубничка, горошек — то да сё. Тут, на-верное, живёт кентаврик, пасётся.